npubop | страшный сон толика №1506/А

В редакции было накурено так, что резало глаза. Свисающие с потолка вентиляторы не справлялись с желто-сизым вязким туманом, дальнюю от входа стену, возле которой стояли столы заместителей главного редактора, нельзя было разглядеть, все тонуло в табачных облаках. По скрипучему, почерневшему паркету туда-сюда сновали курьеры и референтки. Сквозь обычный рабочий гул, в который сливались разговоры, трели звонящих телефонов, треск телеграфа и печатных машинок, доносились крики - обсуждалась передовица. "Профсоюзы должны быть на первой полосе!", раз за разом визжал кто-то. Ему противоречили более низкими голосами носители сразу нескольких альтернативных идей: "Этот бой - это начало новой эры в истории бокса!", "Годовщина сухого закона!", "Четыре убийства за последнюю неделю!". Из этого дымного ада, поправляя засаленные черные нарукавники, выбежал главный редактор, с неизменным сигарным окурком в углу рта и карандашом за ухом.

- Толя, блядь, где тебя черти носят, сегодня же миллионный номер! - накинулся он на меня.

- Да, да, я помню, помню, сейчас все будет, - рассеянно пробормотал я в ответ, швыряя на свой стол котелок и стягивая с рук перчатки. Отодвинув в сторону гору непросмотренной почты, я потянулся за чистой бумагой и подумал: "Какие же мы здесь все старые..."